Borestia Filmes

TV Alto

2011-09-18T18:28:00.000-07:00

no oco do mundo

2011-09-12T07:09:00.001-07:00

O Oco do Mundo
Gilberto Gil

o oco do mundo pré
para trans e meta pós
o oco do mundo a foz
de um rio sem nascente
como um broto sem semente
um raio de sol sem luz
como infecção sem pus
o oco do mundo a sós

o oco do mundo ainda
na minha periferia
como eco da bahia
saudade do meu sertão
o oco do mundo inteiro
passando pela tangente
ainda na minha frente
como um campo de visão

o oco do mundo vem
se aproximando de mim
primeiro como calor
depois como frenesi
em seguida como odor
e logo como tremor
o oco do mundo vem
se aproximando de mim

o oco do mundo então
já no meu interior
pedaço de pau na mão
fazendo de mim tambor
batendo tirando som
e sangue e suor e horror
o oco do mundo então
encarnação do terror

o oco do mundo sai
vai se por por traz de mim
depos de me haver cruzado
a alma e o corpo presente
depois de engulir-me a mente
e sugar o meu passado
o oco do mundo sai
no futuro projetado

o oco do mundo fora
do alcance da linguagem
o oco do mundo imagem
sem epelho, sem suporte
o oco do mundo a morte
sem corpo, sem substrato
sem noção, sem aparato
como o azar sem a sorte

o oco do mundo em si
despido de qualquer veste
nem cão nem cabra da peste
nem anjo nem mãe de deus
opaco buraco negro
sem casca caroco ou ego
o oco do mundo cego
sozinho em seu próprio céu

o oco do mundo enfim
o oco do mundo além
além do mal e do bem
da verdade nua e crua
alem do saber dos sabios
alem do deus dos snobs
o oco do mundo é o bobs
no cabelo da perua

poema guarda chuva

2011-02-18T09:27:00.000-08:00

um dia a dor foi muito grande.não houve lágrimas suficientes, então suei.sobre os asfaltos, pedalando pensei em algo que me protegesse da dor.que naquele momento pesava que nem chuva forte. eu chega baixava a cabeça. não falsifiquei minha dor. hoje lembrar não dói mais.tenho agora, finalmente, o objeto construído com a substância de que é feito o tempo, combinando a isso arrogância, beleza, rima e lembrança.me sinto seguro.

poema guarda chuva

esqueci você no banco do trem
no meio da rua escura
chovia e ninguém...

me esqueci no meio da chuva

um homem que conheci

2011-02-04T20:13:00.000-08:00

o HD Externo
périplo eterno
morde os plugs das máquinas
que em seu louvor depositam
oferendas digitais
back up-apêndice
cérebro-forja
filho pródigo
arrimo de família
risco, tempo, mofo e o ladrão
poderão levar minhas cópias
perfeitas, ai de mim!!!
joguei minha família fora
e me juntei com uma CPU robusta
oro a ela
à coelce
e aos deuses contemporâneos
protetores dos grandes
guerreiros solitários
urbano-informatizados
entradas USB não usam camisinha.
mulheres CPUs
homens drivers de expansão
hds filhos pródigos
um filho que me represente
meus genes impulsos elétricos
minha necessidade universal
de perpetuar uma espécie
estéril de vida
simulacro dividido entre
a necessidade de guardar
e a segurança de estar
entre quatro paredes, sozinho.

poema ganho de presente

2011-01-14T10:08:00.001-08:00

Soneto sem rima

Descubri a grandeza de ser só
Lendo Rilke aprendo que paciência é tudo
. As estrelas e os astros presentiaram-me
Com espetáculos surreais por uma noite inteira.

permaneço na inconstância dos ventos
e corro atrás da chuva...fresca e quente
A poesia chama-me para a loucura e a sensatez
Eu, então, embriago-me de um sabor doce

aspero, erótico, sábio, triste e surpreendente
. na ânsia de um alimento que sustente e nutra
enquanto o meu corpo eleva-se com movimentos

flutuantes numa piscina de palavras e sentimentos
O que é o medo, senão um imenso muro de isopor?
E o que é a ternura, senão um sabor amargo?

dentro ou distante? (O Texto)

2010-09-30T13:19:00.000-07:00

dentro ou distante
Diante de uma parede encimada por uma grade, um fantoche em forma de pássaro olha por entre as grades. Não se pode ver o que o fantoche olha, mas percebe-se uma parede com o reboco aos pedaços lá fora. Por trás, alguém que o olha. Onde estão eles? Dentro de casa? Ou distante? Dentro da prisão, ou distante dela? E nós, que olhamos, onde estamos?
O fato é que as grades pertencem a um campo semântico inerente ao sentimento de aprisionamento. No entanto, fazem parte também de um campo semântico muito específico, que é inerente ao sentimento de segurança. Prova disso é a paisagem doméstica estar preenchida por estes artefatos como prevenção à violência. Transversalmente coloca-se outra observação: as cores vivas e a delicadeza do fantoche se confrontam com o clima de abandono das paredes e com o signo “grade”, sobretudo. O ponto de vista daquele que vê o fantoche observa seu olhar, ora às suas costas, ora em plongê, o que certamente denuncia a intenção do olhar.
O que é a casa para alguém em situação de cárcere? O cárcere é casa? O que pode enxergar alguém que se vê entre grades? O fato é que as imagens não respondem a essas perguntas, tampouco a respeito do espaço de opressão se tornar casa, ou vice-versa. No final das contas, as fotos formam uma narrativa mínima, constituída de tempo-espaço, mas a qual está decerto ligado um tempo-espaço anterior omitido. Ao mesmo tempo, esta narrativa mínima antecede outra narrativa também omitida. Assim, se estivéssemos no Cinema, poderíamos considerar que nossa história começa em meio aos acontecimentos e que implicam de fato uma liquidação da situação em que o personagem parece privado de sua liberdade.

dentro ou distante?

2010-09-28T07:17:00.000-07:00

os fazedores de desertos se aproximam

2010-09-11T07:37:00.000-07:00

Fortaleza com delei.

2010-08-14T19:34:00.000-07:00

Video clip em 1o versão do bando Oco do mundo, não grupo de malucos que estão nesse momento fazendo, cada um, uma coisa diferente, ou simplesmente fazendo nada. Cidade. Ruas distorcidas. Lisergia. Reconfiguração de cores, de formas, de percurso e do passante entre a luz dura e os muros altos do espaço urbano inumano. A rua é o lar, mas eu não te vi lá. Diário pessoal vivido ao mesmo tempo em que foi escrito. Vice-versa. Verse, Vice?

"se voar é se permitir viver vem sentir a brisa flutuando no som se voar é se permitir viver/ por que no ar a culpa é sempre do balão?"
letra e música do loro

Clique no título para assistir.

da série Retratos

2010-08-12T17:47:00.000-07:00

lembrança para um jambeiro

2010-08-08T20:10:00.000-07:00

noite. sexto andar

de pé. na janela. olho a rua

ninguém. nenhum sinal de ônibus

(esse bicho grande que fica pequeno aqui de cima)

tudo fica pequeno aqui de dentro da janela

da pequena casa-fazenda do sexto andar

(tomara que ninguém mais queira por jarros com coqueiros

à beira da janela dos apartamentos voltado pra esse lado)

cairíamos a qualquer momento

mas podemos cair a qualquer momento aqui no centro

cair na poça de lama

nos quartos de motel a 3 reais 20 minutos

no esqueleto

na solidão

de morar no sexto andar

e espalhar folhas pelo kitinet inteiro

só pra ter por perto uma lembrança

de jambeiro

vou mergulhar

2010-07-30T19:20:00.000-07:00

vou mergulhar sem ponto final

estatística pessoal diária

2010-07-22T12:06:00.000-07:00

acordado, chapado, final de manhã torpe que nem presta e uma ânsia de cigarro maior que a vida. eu gostaria hoje, de preparar um pouco de terra num vaso para uma roseira, detidamente. rabiscos... saudades... mas pricipalmente amor. um soneto de Gonçalves Dias:

Soneto

Baixel veloz, que ao úmido elemento

A voz do nauta experto afoito entrega,

Demora o curso teu, perto navega

Da terra onde fica meu pensamento!

Enquanto vais cortando o salso argento,

Desta praia feliz não se desprega

(Meus olhos, não, que amargo pranto os rega)

Minha alma, sim, e o amor que é meu tormento.

Baixel, que vais fugindo despiedado,

Sem temor dos contrastes da procela,

Volta ao menos, qual vais tão apressado.

Encontre-a eu gentil, mimosa e bela!

E o pranto qu'ora verto amargurado

Possa eu verter então nos lábios dela!

uma carteira de Hollywood, maybe e um monte de imagens numa ilha enfumaçada de edição. um inventário de objetos pra traçar uma cartografia do meu cotidiano. tudo denovo agora, por favor. só preciso garantir que não estou vazio. no mais descanso nos intervalos em que desejo escrever.

retratos

2010-07-21T09:23:00.001-07:00

retratos

2010-07-21T09:22:00.001-07:00

oficina de retrato

2010-07-21T09:21:00.000-07:00

grande encontro tive com os meninos e as meninas do Colégio Adauto Bezerra nesse mês de julho. discutimos, vimos fotos, comemos, nos divertimos e... fizemos dois ensaios. a oficina de retrato foi recheada de pessoas lindas e por um trabalho em grupo que só a vontade de criar proporciona. Tô muito feliz.

impossível só o céu

2010-07-21T08:56:00.000-07:00

há muito tempo eu queria fazer uma
foto do céu visto da minha janela num final de tarde em que as nuvens são iluminadas por uma luz rasante, que lava todo o lado desprotegido delas. ao mesmo tempo em que nunca esqueci daquela antena, enfiada ali no meio, pra avisar de que no meio dessa imensidão de beleza há uma forma que se contrapõe a leveza e ao arrendondamento das nuvens e que se destaca justamente por sua silhueta escura e reta. tudo isso de tanto olhar pela minha janela.

colagem para lembrar

2010-06-21T15:00:00.001-07:00

Grã-Bretanha

Menina de seis anos faz apelo para evitar sacrifício de pônei deformado

Maddison disse que gosta do pônei porque ele 'tem o rosto feio'

Uma garota de seis anos está fazendo uma campanha para arrecadar recursos para uma operação que pode salvar a vida de seu pônei, que nasceu com o rosto deformado.

Diego, o filhote de cinco meses, nasceu com o focinho e a mandíbula deformados. Ele tem dificuldades de respirar e, no futuro, poderia ter a sua capacidade de se alimentar de grama comprometida.
Outros donos de animais recomendaram à família Biddlecombe, de Southampton, no sul da Inglaterra, sacrificar o animal. Mas Diego caiu nas graças da filha de seis anos da dona, Maddison.
"Ele tem o rosto feio e me ama", disse Maddison ao jornal local Echo News, quando questionada por que se afeiçoou ao pônei de maneira especial. "Ele me beija e faz carinho."
A operação para consertar o defeito de nascença, que faz com que a parte inferior e superior da mandíbula cresçam para o lado, custa quatro mil libras esterlinas (cerca de R$ 11 mil).
A mãe de Maddison, Janey, conta que no início procurou outros donos de animais para discutir o problema e ficou assustada com a solução de sacrificar Diego, repetida por vários proprietários.
"Algumas pessoas nos dizem para dar uma chance a Diego mas outras nos recomendam sacrificá-lo unicamente por causa de sua aparência", afirmou Janey ao jornal.
"Não há a menor possibilidade de sacrificá-lo, a não ser que ele esteja sofrendo."

Sem título

2010-03-22T07:27:00.000-07:00

Um homem, sentado a frente de alguns bons amigos numa noite de bebedeira, lê uma história de um menino que gostava de sua professora de Língua Portuguesa e que havia feito uma redação sobre suas férias.

Após escrever o texto, no entanto, ninguém o havia lido. O menino, então, no caminho para a escola, resolveu tentar mostrar para alguém que encontrasse pela rua a sua pequena redação. Entre os passos apressados da cidade no começo da manhã cutucou um, chamou por outro até usando um protocolar "senhor", puxou pela mão de uma senhora, mas todas as respostas se resumiam, ou a uma indiferença, ou a uma preocupação com a bolsa. Entre todos os nãos recebidos debaixo de um sol que já o fazia suar, o pequeno caminhava olhando pra cima, como que escolhendo entre os rostos ainda emburrados de sono, uma criatura que tivesse um destino tão pagão quanto o seu naquele dia, visto que Pedro ( este talvez fosse o nome dele ) estava decidido a refazer sua redação, ou seja, não ir para a escola, caso um adulto dissesse que sua composição não seria bem recebida pela professora de Português.

Olhando pro alto o menino seguiu descobrindo humores na pessoas, até que, atravessando a rua avistou um homem sentado à calçada. O homem olhava o menino aproximando-se. O menino olhava o homem, agora sem ser obrigado àquele desconfortável esticar de pescoço. Dispostos cada um do seu lado, a criança e o homem, um pequeno diálogo atencioso se travou:

- O senhor quer ler uma coisa que eu fiz ? ( O menino falou sem paciência para arrudeios )

O homem imediatamente retrucou que não sabia ler, ao que o menino replicou: " Pois eu sei. O senhor quer ouvir ? É porque eu quero saber se a tia vai gostar. Eu leio pro senhor..."

O homem balançou a cabeça afirmativamente, depois ficou a apontar pro chão seu olhar estático, como se as palavras corressem pelo asfalto. Ali mesmo o menino começou a ler seu texto, ensaiando pausas entre as palavras, lendo em tom de recital, apoiando o caderno minúsculo entre as duas mãos e o antebraço. Segurava tão firme a parte superior da folha ( fazendo a pauta dobrar-se) que a marca de seus dedos um pouco sujos arrastou-se por cinco retas na folha.

Minhas férias eu gostei mais do que no carnaval.

A preguiça e a mamãe viajaram e eu fiquei com a tia Zilda.

Eu gosto de morar com a tia Zilda.

Ao redor do seu texto, o menino desenhou um caminhão, uma tv, uma bola, um coração, um MAMÃE em letras de forma, um picolé, a escola e dois bonequinhos de palito com a indicação superior de mamãe e preguiça.

Quando terminou de ler, olhou para o homem, tirando a cabeça do papel devagar. percebeu então que o homem cutucava o asfalto com um palito de picolé. Os motores, as buzinas e a manhã emburrada de sono passavam.

mormaço no coração quente

2009-07-31T08:40:00.000-07:00

amo meu mau humor
minha letra procura um traço
para transmitir o ódio impune
peneirado entre os melhores sentimentos
odeio meu mau humor
minha fuzilaria de traumas me soca
pra te dizer que também morri um pouco
minhas histórias têm muito mais pés
que cabeça.
quero muito mais do que pareço me furtar
sou o filho mais problemático que já vi no espelho
falando em paz eu só consigo pensar em confrontos

Oidicius, rezarp 3 rous ( zevlat)

2009-06-30T07:19:00.000-07:00

Tenho acreditado que as coisas precisam possuir um começo, um meio, e um fim, que não é necessariamente um desfecho, mas uma despedida. Assim quero este diário de hoje. Quero esta narrativa cheia de memória, emoção, pensamento e fôlego. Assim acredito que serão os próximos dias da minha existência. Bem, já comecei...

Vou fugir. Vou viajar de bicicleta. Na verdade não tenho ainda certeza disso, mas escrevo pra vaticinar a idéia. Na verdade viajar é não aceitar. Não aceitar a intimidação que estou sentindo sofrer (E é de mim para mim). Preciso lembrar que respiro. Preciso fecundar a vida. O relaxamento perante o tédio doeu. Nem toda poesia do mundo junta num momento difuso, profuso e longinquo podem ser o motivo pra permanecer apático. Sou só dor.

Pretendo realmente não voltar. Poder ir me seduz e alucina. Me angustia. Fico me deliciando com as expectativas. Me deixar ou não brutalizar? NÃO, NÃOOOOOOOO... Existem pequenos papéis me informando afazeres por toda a casa. Este diário é só mais um. Na verdade, como já falei, escrevo pra vaticinar ânsias, expectativas, sonhos...

Poderia até escrever porque o instante existe. Mas não sou poeta. Troco toda a poesia do mundo por um prato de arroz com feijão. Escrever anda tão em vão... Não acredito que grafar a caneta num papel seja sensato.

Hoje, enfim, eu precisava fugir. Fui à praia, mas não era a praia que eu queria. Como e nunca pareço saciado. Fumo e nunca é o bastante. Viajar e escrever são diferentes. Vamos ora querendo portos-palavras onde chegar e ao mesmo tempo fazendo caminhos enviesados em que textos-estradas se alongam significativamente. Vou parar em alguma história-pensão de meio de estrada. Vou pedir abrigo pra alguma estalajadeira-dicionário ou algum sertanejo que tenha um quintal com uma cachorra magra (ou gorda, mas acho improvável), onde eu possa armar a rede e passar a noite.

Pela manhã, então, inicio um novo capítulo-percurso, que não siga muito reto, que não vá muito pra cima. Eu sigo, com início, meio e fim(talvez).

Ao mesmo, nada começou, ainda.

Em trânsito

2009-06-09T12:37:00.000-07:00

Em transito... Sou um barco que nunca desaparece no horizonte, sempre quero aportar na ilha vazia. A beleza se extingue num virar e baixar os olhos. Muitas vezes sou considerado grave; é Drummond. Minhas angústias e dores de barriga não andam virando poesia. Não ando escrevendo palavras desfuncionais. A logicidade parece sempre me deixar sóbrio, mesmo apaixonado. Fiquei preocupado hoje: Entrei num cyber café lotado. Eu estava chapado. Uma marola com certeza grande. Ninguém percebeu, acredita? Tive vontade de dar uma baforada imediatamente. Me percebam!!! Eu percebo vocÊs. Mentira!! Eu não percebo eles. Eu fico indignado quando eles falam, sorriem, contam piadas, mas não pergunto por que eles sorriem. Eles lá, eu cá. É como se fôssemos realmente esse silêncio, cada um com o silêncio que é. Mas se hemos de ser silêncio, por que não sermos ilhas. Desconhecidas para muitos, desconhecidas de nós mesmos. Uma cerveja, um beck, carros na cidade. Nada disso possui sentido. Nada disso é poesia. E agora? O que eu faço? Não sei fazer poesia. Se sei, não sei. O vício me brutaliza, sabia. Tô mazelado, mas não acredito nos médicos. Não tenho coragem de levantar da rede. Sonhar anda sendo um ataque de bruxismo.. Eu viajo, vianjandão, viajandísssmo. Canso, canso, canso. Orgulho não é o meu maior encanto. Não busco um divino canto. Sonho com partidas desesperadas e claros negrumes. Contornos de mordidas e hematomas antigas.
Acordei e era um menino com olheiras. Ai... As nuvens não são mais de maio, não tenho mais nada pra falar e torço pra ter sempre mais um pouco de sono.

como conseguiu sua liberdade a bicicleta abandonada?

2009-05-16T18:06:00.000-07:00

Eu me apaixonei pelo mar

2009-05-02T11:01:00.000-07:00

Desde que completei 26 anos e me senti de carnes moles, rosto amarelo e alma gripada, pareço ter me apaixonado pelo mar.
Ando sentindo o seu toque eterno nas minhas pernas vacilantes contra a correnteza. O sol que respinga no espelho d'água anda me afogando ânsias. A qualquer hora eu corro pra ele, a qualquer hora. Mas já corri ontem e não o encontrei. Saí de minha casa no Centro e fui até o Caça e Pesca procurando o mar e ele nunca era o mar que eu queria, ou, pelo menos não era o que eu encontrei na vez passada. Era 1o de maio; talvez a data comemorativa, a ressaca da manhã de sol depois de dias de chuva e a praia lotada tenham interferido, eu sei. Enfim... A qualquer hora corro pra ele denovo, recorro a ele denovo...
Fato é que já comi, já li, já estudei, já rezei, já ruminei tudo que foi idéia e nada do mar sair da minha cabeça. Que brisa eterna! Ai! Que mim com o mar...
Que bom que estou só em casa. Mas e aew? Eu vou ou não ver o mar?
Eu vô, que eu num sou nem de algodão, que usôto pode e eu não.

Lembrando Leminski

2009-04-30T10:02:00.000-07:00

Ai daqueles que se amaram sem nenhuma briga

Aqueles que deixaram

que a mágoa nova

virasse chaga antiga

Ai daqueles que se amaram

sem saber que amar

é pão feito em casa

e que a pedra só não voa

porque não quer

não porque não tem asa.

Don´t give up the fight!

2009-04-28T10:38:00.000-07:00

qUaL o LugaR da aRTe?

2009-04-27T07:32:00.001-07:00

Se eu pudesse acabar com essa retórica idiota, vinda de uma classe dominante, que é inclusive quem promove o circuito artístico mundial, eu diria: A Arte não tem lugar. Não tem mesmo, porque a condição de ser Arte é tão relativa quanto a resposta a essa questão. Ser Arte implica gosto particular, estética da época e do próprio artista e milhões de questões de abordagem pessoal e social. Essas que também são questões que se aplicam à pergunta que dá origem a essa postagem.

O que tilintou aqui na minha cabeça mesmo não foi a resposta a essa pergunta, mas fazer uma outra pergunta: De onde emana a Arte? Não há dúvida de que as galerias são pedras de gelo sempre fedendo a tinta fresca feitas pra poucos e que a Arte não é para o povo, sabe por quê?

Porque a Arte que vejo por aí por vezes é massiva, por vezes é segregacionista, fechada. Curioso é que nesses dois casos, que não são os únicos, é claro, não é do povo que brota a produção estética. Uma pequena classe de privilegiados produz, e o povo, o povo mesmo, nem vê os videos de Fulaninho de Tal ou as instalações de Cicraninha.

Fato é que mesmo que Arte vá pra rua, que percorra os espaços urbanos, ela corre o sério risco de não se comunicar, de não fazer fruir, ou de simplesmente não ser bela, como defendia Oscar Wilde.

Mas por quê? Por que nossa arte não é popular? Nossa arte não é popular por quê?

Mudemos de lugar então, ao invés de mudar o lugar da Arte, mudemos de modelo, então, ou então deixemos de modelo, deixemos de fazer tipo, por que essa nossa arte tá muito complicadinha.

domingo.

2009-04-26T09:31:00.000-07:00

O Poeta

2009-04-10T06:47:00.002-07:00

O Poeta saiu de casa

O Poeta foi amar

O Poeta...

O Poeta não sabe amar

O Poeta voltou pra casa

Mãe, quebrei a cara.

devir

2009-04-09T09:11:00.000-07:00

Hoje me perguntei:

"Como estou?"

então parti com fúria minha personalidade em...

Não sei quantas.

Um dos mim´s eu vi doce; percebi inclusive grande espontaneidade e vida.

Esse mim aí tomou café da manhã como um rei e venceu: foi de bicicleta pela cidade chuvosa,

olhou e respeitou velhinhos no meio da rua, trancou sua magrela numa placa de "PARE".

Um outro mim almoçou sem fome um prato sem gosto. Amou o dia nublado, tomou goles e goles

de água e sentou para ler uma teoria furada sobre abstrações científicas. Esse, ou melhor, aquele mim cansou de ser e tomou um banho com café quente. Ai! Que mim... Nascido do preto do café esse mim foi simpático; viu pequenos conhecidos pela rua e se fez feliz por poder dizer tchau!

Aí cansou... Morreu.

Nasceu um mim de portão trancado por mil mãos. Esse mim leu, caminhou entre vagos pensamentos dispersos e perdidos e procurou motivo para ler um livro didático que tentava

provar que Literatura serve.

Aí foi... Mais um mim que não volta, decerto.

Gaguejou lá do ovo, então, um mim solene, que cruzou a perna esquerda sobre a direita (sim!

porque esse mim é hétero) e começou a cuspir palavras sem sentido numa folha pálida usando caneta de tinta azul, cor confortável e vulgar. Aquele aí não durou; ficou tão perdido que saiu de mim logo depois das primeiras conclusões a que chegou sobre a natureza, a cultura, a morte e a vida. Esses mim´s que escrevem, no entanto, são demasiado soberbos; usam palavras grandes de fôlego curto e significação vazio, ô, vazia!

Se amasiou então à primeira desculpa desenxabida baseada numa revolta sem fim e voou vazio pela pauta continuamente pálida. Teve um mim que quase bate numa menina que não pôs o celular no silencioso, exatamente quando um bom aforismo brotou da larva migrans que peguei após ter contato com fezes de um canis familiaris.

Então, um dos mim´s, talvez recentementemente nascido, ou quem sabe apaticamentemente guardado no meu cérebro, porque eu não sou nem poeta, pra ter coração...

Sim. Sim. Sem digressão! Esse mim impacientou-se, pegou o papel pálido e disse que quem mandava agora era ele, e, quando ele manda(afirmou) num tem essa de poesia não; a folha fica vazia(sem letras) mas o aluguel tá sempre em dia.

Um dia (disse um mim)

Um dia eu encontro esse fulero, escrevo um livro só das histórias besta que ele conta e duvida...

duvida que ele ainda se atreva a fechar o caderno quando eu tiver fazendo uns verso bonito.

Agora só duvido, que apareça um mim que conte esse texto em voz alta, esperando, então, que algum outro mim, lá da platéia, diga:

CLAPS,CLAPS,CLAPS.

Procura-se

2009-03-17T10:54:00.000-07:00

O rapaz é egoísta, ateu, não é curioso, prefere o sabor salgado, não é místico, mas tem medo de alma penada. Fala sozinho, tem a mania de escrever nas paredes, adora vídeo game. Não é heterossexual, mas é machista. Sente necessidade de felicidade, mas não consegue saber como ser feliz. Quando criança, era rico e sonhava ser político. Adora combinar a meia com a camisa. É filho único de um casal de Baturité, Ceará, onde o pai tinha alguns armazéns cujo lucro fazia com que a família tivesse renda. Sua mãe cresceu aprendendo que o destino iria entregá-la a um homem a quem ela deveria seguir sem dúvidas e com total entrega. O rapaz trabalha no frigorífico para não morrer de fome; não é leal; pensa nos quem não tem um lar, porque sente inveja do desprendimento de não ter para onde ir e poder sempre nunca chegar. É intolerante; faz músicas feitas de palavrões quando se sente feliz; se sente míope quando fica triste. Se apaixona várias vezes por algumas mulheres no meio da rua. Adora andar de bicicleta, porque sua mãe odeia que ele faça isso. Escuta música num discman. É impulsivo e se comunica com o mundo quando este o assusta. Acredita no amor. Adora Álvaro de Campos, principalmente em sua segunda fase,cuja poesia se fundamenta num cansaço profundo. Concorda que as árvores não são máquinas de fazer sombra. Adora as lagartixas pela utilidade: elas comem as baratas; aceita opiniões, mas não as escuta, porque ocupa sua mente tentando refutá-las. Já pretendeu ter uma moto. Vota em todas as eleições. Fugia de casa todos os dias quando tinha sete anos. Não sabe qual o seu maior defeito, mas admira muito os maiores defeitos de outras pessoas. quando leu As palavras chegou à conclusão de que era alienado como o protagonista e rasgou livros até cansar. Quando criança teve transtorno déficit de atenção não diagnosticado. Odeia segundas-feiras, desde que não haja nada para fazer nelas. Sente muitas dores nas costas, mas já se acostumou a elas. Possui muita força. Sonhou que morria arreado em um balcão, após tomar muita cachaça, sozinho, num carnaval. Por sinal, ele adorava o carnaval. Adorava.

Conto já antigo.

2009-03-13T19:35:00.000-07:00

Não alegria

2009-03-10T18:19:00.000-07:00

pedaço de um dia

2009-02-20T12:07:00.001-08:00

"Carnaval, carnaval...

2009-02-19T17:06:00.000-08:00

...fico tão triste quando chega o carnaval

me lembro duas noites de alegria

e recordo que perdi minha Maria

Maria era minha alegria

quando chegava o carnaval

nós brincávamos noites e dias..."

Até mais tarde

2009-02-14T13:05:00.000-08:00

...e a moça deixou, ali na porta de concreto, naquela parede vacilante de alvenaria da casa do rapaz, uma bola de papel, uma declaração de amor, um pedido de socorro, como é toda sinceridade. Feito isso, voltou pelo mesmo caminho por onde veio e esperou em vão que aquela bola de papel fosse desamassada e que o antigo código pessoal tivesse um retorno, ao menos um retorno...

Retalhos recentes.

2009-01-13T08:30:00.000-08:00

Não fiz nada além do prazeroso para mim ali naquele momento. Não tenho culpa se ele tomou uma atitude vacilante. Infelizmente tive medo daquele negócio e atirei. Eu só te digo isso porque tenho as roupas sujas e não pude comprar novas depois da merda. Também, ninguém venderia roupas pra alguém respingado de manchas na roupa e uma cara perdida. Ah! Foi isso! Na verdade não consegui nem chegar na cama. Caí no corredor. Queda livre, cara no jarro de barro do canto. Na verdade não te digo nada. Eu nem abri a boca, nem olhei nos teus olhos ainda depois de tudo, mas já não consigo te oferecer o mesmo cara, o mesmo afeto. Fotografias estranhas na parede. Quem é aquele ao teu lado no último casamento a que fomos. Vou me entregar à polícia, a um mosteiro ou um sanatório. É porque às vezes dá vontade de desistir de tudo, sabe? Mas primeiro vou fugir, como faço agora. Sempre. Sem grandes sonhos, sem grandes desilusões, sem grandes concretizações.
Primeiro cigarro. Vontade agora de fumar vários. Estava escrevendo e olhei para ele com medo de ter acabado, de não tê-lo, e parei de estudar para fumar. Parei de fumar para escrever sobre essa paranóia e parei de escrever porque gosto realmente dos manuscritos, e para fumar o resto do cigarro.

Crônica de viagem. Conceição-Pb.

2009-01-01T15:22:00.000-08:00

Tarde de férias

2008-12-30T06:08:00.000-08:00

"Contente com minha terra...

2008-12-25T06:46:00.000-08:00

cansado de tanta guerra."

poesia de sarjeta

2008-12-21T20:30:00.000-08:00

fogo que arde sem se vê?

2008-11-02T14:54:00.000-08:00

eu tenho volta?

2008-10-29T21:48:00.000-07:00

2008-10-18T10:44:00.000-07:00

Pelo coração do bairro do Benfica mora uma senhora de 41 anos e um amor no coração maior que o mundo. Entre as suas atividades diárias está a confecção de estandartes feitos de cabo de vassoura e retalhos de tecidos. Usando como procedimento plástico o preenchimento(também usado por Bispo do Rosário) dá vida a mosaicos coloridíssimos e alegra meu dia sempre que cruzo-lhe o caminho. Um dia desses me falou: "Você mora no meu coração". ganhei uma amiga.

Passeio diário.

2008-10-17T20:03:00.000-07:00

Andei me perguntando muito sobre o que preciso comer todos os dias para minha existência não ser um grande absurdo. Saindo de casa hoje com a câmera na mochila fui me alimentando desse cotidiano que se torna tão mais poético quanto mais sensível é meu olhar. Então pensei que me alimento desse devir que a maioria das pessoas só sente, inclusive eu.

Contra senso

2008-10-16T17:52:00.000-07:00

Oficina de Oralidade e Escrita

2008-09-27T10:56:00.000-07:00

Finalmente a Oficina de Oralidade e Escrita foi realizada. Com a participação de oito tranquilos estudantes, o trabalho foi encerrado com a publicação de uma entrevista com o mestre da cultura, Sebastião Chicute, realizada no ano passado durante o III Encontro de Mestres do Mundo. Dentre os assuntos discutidos durante o encontro, a relação entre fala e escrita foi o que deu "mais pano pra manga". Diante de tantas controvérsias e considerações a se fazer, uma afirmativa importante é que oralidade e escrita se fundem em nosso discurso diário e a informalidade ou a formalidade de suas realizações será condicionada pelo contexto. Como atividade final da oficina, os participantes realizaram publicação em blog. Desta forma nosso texto produzido em sala poderá atingir audiência provável e não ficará restrito aos participantes da oficina.
O pós-oficina também será marcado pela visitação mútua de nossos blogs produzidos durante o encontro. No mais, visitemo-nos e descubramos o mundo de possibilidades de descobrir nossa cultura.

Ai que lindo!

2008-08-31T01:05:00.000-07:00

"""Mas andei me distraindo
Eu tive um sonho
Era uma tranquila viagem
de magrela
entre janelas abertas
peguei um boi
fui pro jardim do quintal
fiz ele comer o matagal
bati a cabeça
no cabeçote do vídeo
Em Paris era abril
A minha pátria nasceu em Março
Ai, que lindo
te vi na tv
Catei tuas brecha
Saí na janela
Caí de bandida
Fudi a barriga
o vento deu zumbida
Ai que lindo,,,

Eu tive um sonho.

2008-08-31T01:03:00.000-07:00

Relacionamento amoroso

2008-08-04T23:51:00.000-07:00

03:39 da manhã e amanhã tenho que trabalhar

2008-08-04T23:38:00.000-07:00

o que escrever. escrever o que. esquecer de que. escrever que o. que o escrever. apesar de. esquecer que. o escrever que. o escrever quer. quer o escrever. quer esquecer. que esquecer. o quer. que. escrever. apesar de. o esquecer. escreve.

Cartas na rua.

2008-06-20T08:13:00.000-07:00

Lembranças de quando era criança e mijaram nas suas pernas. À aquele soco recebido na nuca pelas costas não houve revide. Um dia sua inocência o transformou em lixo. Do chão sofria os chutes, bicudos no estômago. Olha, eu tenho um pecado, um ódio guardado.
falseando pela rua numa madrugada, após voltar de uma vitória. Apanhou uma pequena barra de ferro que lhe fazia Chaplin, sulamericano, moreno. Uma pessoa dobra a esquina bem próxima de maneira rápida, que o assusta.
Cinco minutos depois ainda estava catatônico, aparvorado, imbecil, mudo. O círculo de um compasso a sua volta. que prazer era aquele? Não largou a barra de ferro. Voltou a andar, agora para casa.
Nuvenzinhas em cima da sua cabeça com chapado branco e contorno e letras em preto: "Se eu não fosse tão covarde, poderia matar muito mais." Com algum esforço colhi dos seus olhos ódios mofados.
Apaixonamo-nos; eu por provocar o melhor dele; ele, em agradecimento.

pureza

2008-06-19T21:48:00.000-07:00

buceta de minerva (José Alcides Pinto)

2008-06-18T20:46:00.000-07:00

My friend

2008-05-23T11:13:00.001-07:00

Nobody asks me if I have a best friend. But I have a best friend. This friend is not best. But he is not worst. This friend is. This my friend doesn´t have sex. He doesn´t have name.
We usually fight. I want fruits for lunch and he wants meet. So. Contradiction it´s our word. He is often be near because works with me and likes sleeping at my home.
My friend loves acting and has a hundred enemys and a thousand friends. He can do great thinks and be a unsufurable person after. His fingers is so sweets and colds sometimes. He usually come away with me and he hold my hands for his hair. I feel his voice like a green wind fresh.
I like his because he is polemic. He is my question everyday. And everyday he puts the breakfast in my mouth and he says: Bye, you are lonely. Wake up.

não tenho sofrido o bastante

2008-03-20T17:02:00.000-07:00

Dionisos marca o ponto Central onde retornará.Sai para a rua em forma de Coro e contagia de dionisismo em silêncio. todos que o esperam no espaço de espera. Passeiam pelos Arredores.Olham o Teatro onde vão entrar com as pessoas que vieram, penetram como árvores rezando a oração muda de sub textos da Descoberta do Genesis em si mesmo e em cada presente:)
SUB TEXTOO espaço está vazio.Silêncio.A Luz está pálida, esbranquiçada.É a hora branca,quando a noite se vai e o sol ainda não chegou.É exatamente antes da aurora.Está tudo leitoso.A pouco e pouco,lento sustenuto,a luz se levanta,tudo se colora.São cores frescas,e tênues,uma bruma sai da terra.É o primeiro hálito da Terra.Orvalho.Um Som.Um Vibrato.Um Acorda.O vagalume etherno de Semele rutila.(jardim - luzes baixas)Uma água escorre.Uma Brisa sopra.
Como de repente, Dionyzos está aqui.Entra.Entrou.(no que entra entrou)No Silêncio.Ele chega com mulheres.Andam,avançam,lenços de bruma nas pernas.Passos.Raízes andantes.A cada passo ouve-se o som da terra.Surdo.Intensos.Presentes.Prontos para aprontar.A quadrilha Divina baixou.Dionyzos consulta bússola e relógio. Olha para o público.Ele está de encontro marcado.Nesse lugar,nessa hora,com a multidão presente.Pontualíssimo.A história está acontecendo.Ele está calmo e ardoroso.Ele e a mênades, durante o prólogo, descobrem rhealmente o público.
Para eles é uma emoção.Eles se regalam mesmo ao descobrirem cada pessoa.Emoção dum novo mundo.O novo mundo de cada momento.São marinheiros mesmo.Com muito prazer.O Olympo das mênades e de Dionyzos é a platéia.Eles vêem e olham rhealmente pro deus de cada pessoa.E daí nasce o encantamento.
Catherine Hirsch

Microconto urbano

2008-02-16T14:17:00.000-08:00

No meio do Centro de Fortaleza, que não está no centro, e é nervoso, uma mãe carrega um menino no colo enquanto puxa o outro, que caminha, pelo braço. O moleque não vê e tropeça numa imperfeição da calçada. Após a queda, sua mãe o levanta e diz: "Diabo, deixa de ser lesado!"

O rato

2008-02-12T06:41:00.000-08:00

Um rato entrou na minha casa ontem. Chegamos a soltar os cachorros que o morderam e deixaram o bicho sem muita coragem para ir embora. Durante toda a madrugada ele esteve lá, e hoje pela manhã pulei do sono com os gritos da mamãe por causa dele. Fui até a área, onde ele estava, me armei de cabo de vassoura e cheguei a atacá-lo. Mas quando pude matá-lo, quando ele parecia oferecer a cabeça, já inerme, para o golpe final, eu não o matei. Enterneceu-me a sua fraqueza, os seus olhos perdidos,e não quis, com minhas mãos, dar cabo a sua vida. Estanquei ao observá-lo, lento, baleado, mas ainda vivo. Até agora penso se por covardia ou compreensão. Ele dobrou a esquina, tinha fome além de estar machucado. Alguns homens de um bar o salvaram da vida. Algumas pauladas ao vento e uma certeira inertizaram o roedor escroto. Varreram seu corpo até debaixo da castanhola, perto de um amontoado de lixo em sacolas, como que enterrando o bicho, ou dizendo: "Que apodreça longe da minha porta". Enfim, livraram-se da ex-vida. Após alguns minutos, a notícia de sua morte chegou a nossa casa: "Homens da outra rua matam rato a pauladas".
Foi um evento bairrístico na minha rua. De repente, as vizinhas opinavam sobre o fedor que o bicho em putrefação deixava(isto para citar o curioso, pois bem esqueciam elas de que federiam da mesma forma quando morressem, aliás, damos de comer a muitos ratos quando morremos. Ouvi balbucios e ascos aos bichos. Todos enojados dos animais que criam. Resignado à morte e pertubardo pelo burburinho, fui à praia.

Vinícius Alves

Soneto da Fome

2008-02-08T13:14:00.000-08:00

A fome é uma droga leve
Começa pelo pé
Caminhando em quem a teve
Pesa pelas pernas, palavra e olheiras

Demência de humor, desejo e orgulho
tenho no mergulho que me queima
E na minha barriga nada
Ciclóstomo estomacal, medusa sereia

Acordo e cada passo
Delirante asco à fome
Sinto como pesa nos meus braços

E te tenho como bobo místico
Afagando a dor com um sorriso
para dormir com o que me cala.

Vinícius Alves

Meta, ou Uma história sem título

2008-02-06T18:29:00.000-08:00

- Tô indo.

- Tá, meu amor.

- Posso passar aqui mais tarde?

- Você não precisa passar aqui mais tarde.

O rapaz desce as escadas com aquele diálogo na cabeça pensando em como seria interessante não voltar naquele dia. As últimas palavras de sua namorada saíram tão retintas que "virariam uma história", lembrava ele.

Usando tênis azul e meia soquete com pequeno detalhe laranja na barra, bermuda preta e t-shirt vermelha, a passos largos e rápidos, chegou a casa de um amigo, conversou e fumou um Hollywood vermelho.

Voltou para casa logo, caminhando rápido e cantando distraído baixo como na ida. Igual também era o seu pensamento sobre aquele diálogo. Queria escrever a história de um rapaz que se despedia da namorada com um diálogo como aquele e voltava para casa pensando em um rapaz que se despedia da namorada com um diálogo como aquele, e que voltava para casa para escrever a história de um rapaz que morria atropelado por uma moto num calmo cruzamento enquanto voltava para casa pensando em escrever uma história.

Acordado, ao nascer, pôs-se a pensar a respeito de como seria divagar sobre o real, intrépido e verossimilhante, sobre a vida do alguém, talvez, cantante de uma história assim como a dele.

O rapaz se sentia situado dentro da história que ainda nem começou a contar e já parece ter a forma de uma lauda completa. Incerto sobre querer escrever, disse que há muito tempo queria dizer aquilo e aí tudo o que lhe afligia refletia-se sobre a angústia da escrita, diante da infinitude de atos pensados. Ademais, escrever a vida era de alguma forma inventar outra vida. Retalhou-se nas tantas vidas não escritas e interrompeu-se para uma reunião.

2007-12-31T07:37:00.000-08:00

.NADA é.

2007-12-26T22:12:00.000-08:00

20 de...de...Dezembro.

Não queria escrever algo intro-respectivo. Hoje à tarde vim soltar pipa na Ponte Metálica. Conheci o Sabiá e o Erilson, dois malucos, pescadores da ponte que moram na Piedade. Que legal conversar com eles soltar pipa com eles. No final da tarde, aquele por do sol da ponte, que a Telma desenhou no começo da semana.
Soltei a pipa. Eu só esperava que ela bolasse mais macia, bailarina no ar.
Valeu pela metáfora.Sabiá perguntou o que ia junto com a pipa. Não sei o que disse. Também ainda não estou certo sobre a minha atitude. Apenas me tocou a beleza da ação.